Louca?! Pra mim não.

Preciso falar. Mas comigo apenas. Já deixei que fosse embora quem me oferecia paz interior. Já não posso mais pedir que cuide de mim. O jeito é escrever. Escrever para que de forma maquiada eu possa lamentar o que já está fadigado aqui dentro. Sentimento velho, curtido. Não há mais porque falar sobre com ninguém. O jeito é me esquecer aqui no quarto, aproveitando minha própria companhia. Eu que sou o que me resta. O jeito é gostar só do meu cheiro pra não sentir falta de um outro. Me confortar com minhas próprias palavras pra não procurar aquelas. Olhar no espelho e me satisfazer com a minha figura incompleta para não procurar aquele olhar reconfortante. Esperar que uma hora eu já não lembre mais e consiga comentar sobre o noticiário, novela ou qualquer outra coisa comum. Aguardar a hora de ir pra rua e dar boas-vindas à volta da minha alegria. E parar de me perguntar como aos 20 anos me permiti chegar a esse ponto.

Às vezes vem aquela sensação do “se”, “se tivesse feito”, ou “se NÃO tivesse”. Acho até que o “não” se apropria mais nesse caso. Mas quase sempre concluo o que me diz uma música do Renato: “Agimos certo sem querer, foi só o tempo que errou”. Sim. O tempo não favoreceu. Não tive como agir friamente, antes que a paixão me invadisse, muito menos de usar minha inteligência feminina para conquistar e seduzir, mas ainda assim agi certo, segui aquele que dizem mais sábio – o coração – que no meu caso, também carinhosamente chamado de máquina mortífera.
Há quem diga até que já enlouqueci. Falar ainda dessa história velha, eu ainda tão nova. E é por isso que fico aqui, não me considerando louca ainda apenas por um motivo: loucos conversam sozinhos, falam o tempo inteiro consigo mesmo, o que no meu caso não acorre. Aliás, quase não se ouve minha voz, troquei-a pelo som do teclado